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“过来吧，小子。”那人说，语气里带着一丝懒洋洋的意味，像在招呼自家养的狗，
“我要真想拦你，你就是躲到那边那棵老松树后面，也跑不了。你信不信？”
竹怀瑾沉默了两秒。
他不信。
但那股从脊背爬上来的寒意告诉他，最好还是信。
他最终还是从树后走了出来。不是完全放松警惕，是和那人保持着大概三丈的距离。
这个距离，他可以在对方扑过来之前做出反应，不管是拔刀还是转身跑。
手依然搭在刀柄上，没有松开。
那人这才转过身来。他伸手摘下头上的斗笠，动作很慢，像在演一出戏。
一张陌生的脸露了出来。四十岁上下的中年男人，肤色偏黑，颧骨有些高，五官平平无奇。
就是那种扔进人堆里就找不着的长相，连脸上那颗痣都长得不偏不倚，刚好在嘴角边上，看着没什么特别的。
但他的眼睛不一样。
那双眼睛清澈得不像一个常年在野外奔波的中年人该有的。像两口深不见底的古井，不起波澜，但仿佛能映出万物。
竹怀瑾被那双眼睛看了一眼，感觉自己像被扒光了衣服扔在大街上，什么秘密都藏不住。
“竹怀瑾？”他直截了当地问。
没有寒暄，没有试探，像在确认一件货物的名字。
竹怀瑾没有回答。他不会随便把自己的名字告诉一个陌生人，尤其是在这个时候。
他反问道：“你是哪个？”
“过路的。”那人笑了笑。那笑容很淡，没什么温度，像冬天太阳底下的薄冰，看着亮，一碰就碎，“受人之托，来看看你。”
“谁托你？”
“一个老朋友。”那人重新把斗笠戴上，帽檐压下来，遮住了半张脸，只露出下巴和嘴角那抹似有似无的笑意，
“他说，有个小子今天要从纵目墟出来，往西北方向去，路上不太平，让我碰见了，就捎句话。”
竹怀瑾心头猛地一跳，像被什么东西撞了一下。
他脱口而出，声音里带着一种他自己都没察觉到的急切：“是蒲泽先生？”
那人既不承认也不否认，只是慢悠悠地说：
“话是这么说的，‘意诚则达，但不是让你傻乎乎地硬闯。该躲的时候躲，该绕的时候绕，该装孙子的时候装孙子。命留着，路才能走得下去。’”
那一瞬间，竹怀瑾的鼻子酸了。
不是感动的那种酸，是那种，你本来以为自己是一个人在走夜路，黑漆漆的，什么也看不见，也不晓得前面是悬崖还是坦途。
然后突然有人在你耳边说了一句你熟悉的话，那句话像一个火折子，啪地点亮了，虽然光不大，但你晓得有人在你看不见的地方，还在惦记着你。
确实是蒲泽先生的语气。
连那种说话时带着一丝调侃、但话里藏着沉甸甸的东西的感觉都一模一样。
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